Dentro de poco la imagen sera solo un recuerdo de mi mente perturbada. Dentro de poco nuestra distancia no sera solo en palabras. Conocidos desde hace años... Amigos desde un verano. Triste... Pero cierto. Confusión, falta de conversación... Fueron algunos de los muros que la vida edifico entre nosotros. Quien escribe mi libro? Quien narra con pluma y lagrimas de sangre mi vida? Que pena escritor, dando tus ultimas comas y puntos a mi historia. Solo te pido algo... Que si mi vida tiene un punto y final próximo sea con la mente en paz, que no atormenten los diablos de un pasado que a mi manera de ver fue una tragedia sin muerte, pero como si la hubiera habido. Escritor, apiádate de tu protagonista y haz que toda su vida fuera un sueño. Que nada de lo acontecido en verdad ha ocurrido. Mi mente perturbada aun grita desde un rincón "Quien me llama?" "Nadie..."se responde ella misma. A quien importa? Escritor clava con tu pluma la ultima frase de mi historia. Una que diga"Y al no poder soportar la realidad, cogió la soga a la que llamo sueños y se colgó del árbol al que llamo... Vida"